в какой то момент все во что ты веришь
обесценивается
нет. не все.
остается парочка самоцветов, гордо сияющих, спрятанных на дне глубокого озера,
остальные же фальшивые, броские осыпаются прахом в воду с какой то невыразимой печалью
и смотреть на это грустно.
этих настоящих так мало
что ты просто перестаешь верить в это
как будто единственный выход стать
убежденным материалистом,
перестав играть во всякие там чувства и идеи.
на самом деле
все это так глупо. эта говнолирика важнейший фактор отвравляющий мне жизнь
после какого нибудь говностиха мне не хочется читать что нибудь еще
хочется делать то и это
и не быть причастным к этому взрощенному из ничего
без света и воды
рассчитанного на массу, которая к сожалению в большинстве своем обладает дурным вкусом